CHIENNE DE VIE. Bestiaire mélodramatique futile et désemparé.

Sami le pigeon.

Sami est un pigeon. Un pigeon gris, tout ce qu’il y a de plus pigeon. Il ne se sent plus tout jeune, mais pas encore vieux non plus ; c’est juste que ses ailes, elles ne battent plus la chamade comme autrefois.

Ah, autrefois… on peut dire qu’il avait le bec bien pendu, la plume intrépide et le regard perçant. Ça oui, on peut le dire.

Il aurait aimé passer son diplôme de voyageur, il aurait même adoré ça. Mais les corbeaux, la fumette et l’alcool en ont voulu autrement, et il s’est résolu à rester un pigeon, un pigeon gris, tout ce qu’il y a de plus pigeon.

Un peu dealer, un peu passeur, il a mis les pattes dans la combine, et ça lui a donné le goût du risque et de l’argent.

Et puis il y a eu Betty. Blanche, presque comme une colombe, ardente, gracieuse. Et juste ce qu’il fallait d’inaccessible.

Sami l’a sortie du pavé, il l’a hissée vers les charpentes et vers les tuiles. Ils ont passé le plus clair de leur temps à se brûler les ailes, et à s’aimer plus que de raison.

Mais c'était sans compter sur le hic avec Jean-Jacques, le frère de Betty.
Plus gris que Jean-Jacques, tu meurs. Mais lui, il ne voulait pas crever, il voulait juste faire chier.

Il est rentré dans la combine, il a plombé un plan, puis deux, puis trois. Et puis il s’est vraiment englué dans une magouille.

Comme il était trop fier pour y laisser des plumes, il a balancé Sami, il a mitonné Betty, et il s’en est tiré, blanchi.

Sami a purgé sa peine. Il a regardé Betty s’envoler, et il n’a rien dit.

Il a dégringolé dans le gin, il a mordu la poudre, il a creusé sa tombe. Et il s’est détesté de ne pas avoir eu d’enfants.
Alors il ne se sent plus tout jeune, mais pas encore vieux non plus ; c’est juste que ses ailes, elles ne battent plus la chamade comme autrefois. 

Sami est un pigeon. Un pigeon gris, tout ce qu’il y a de plus pigeon.